离县城城门越近，路上的行人与车马就越多，穿蓝灰制服、胳膊上套着红袖标的人时不时在路口晃荡，气氛明显比乡下紧了不止一个档次。

陈风立刻压低声音，对旁边赶车的山子道：

“停一下，把东西藏死。”

“嗯。”

两人不敢耽搁，迅速将牛车赶到路边一处背风的墙根下。车上原本铺着的干稻草被两人重新抖开，把装棕熊皮、熊胆、熊掌的那几只麻布口袋深深埋进草堆中间，上面再横七竖八压上几捆真正的干柴，乍一看，就是一趟给城里住户送烧柴的普通牛车，半点不惹眼。

“咱这东西要是被人盯上，扣一顶投机倒把的帽子，最轻也是游街批斗，万万不能大意。”

山子脸上的嬉皮笑脸早没了，用力点头：

“我知道，疯子，我不乱看、不乱说。”

陈风从怀里最贴身的衣袋里摸出那张被叠得整整齐齐的小纸条，轻轻展开。

这是上回在黑市边缘，那位蒙着脸的女人给他留的地址。

路他不认识，只能先找人问。

两人赶着牛车又慢悠悠往前走了一小段，一股勾人的香气猛地钻进鼻子 —— 路边支着一个包子铺，大蒸笼白气腾腾，麦香与肉香混在一起，飘出去老远。

赶了一上午车，两人肚子早就空了。

“先吃点东西，顺便问路。” 陈风说。

他扶着车帮跳下来，走到包子铺前，摊主是个面色和善的中年汉子，正忙着给客人拿包子。

“大哥，来六个肉包。”

“好嘞！六个肉包 —— 六两粮票，六毛钱。”

陈风从票夹里抽出六两粮票，又数出六毛递过去，摊主麻利地掀开蒸笼，热气轰地一下涌上来，六个油光暄软的肉包被油纸一包，递到他手里。

山子捧着包子，烫得直换手，两人靠在车边，快速吃了起来。热乎的肉馅一入嘴，浑身的寒气都散了大半。

陈风吃到第二个时，装作随口闲聊，往摊主跟前凑了半步，声音压得轻：

“大哥，跟您打听个地方 —— 杨家巷五十八号，怎么走？”

摊主手上动作没停，上下扫了他一眼，没多深究，只往西边一条窄胡同指了指：

“从那口进去，拐两个弯，最里面那条巷子就是杨家巷。五十八号是里头的一个老大院，好找。”

“谢了大哥。”

陈风不多问，问多了反而引人怀疑，点到即止。两人三口两口吃完最后一口包子，擦了擦手，山子甩起牛鞭，老牛慢悠悠迈开步子，朝着那条窄胡同走去。

越往深处走，巷子越窄，青砖灰瓦，墙头上还挂着残雪，行人越来越少，安静得能听见脚下雪粒咯吱的声响。

拐过两个弯，一块掉了漆的木牌子出现在墙头，上面模糊刻着三个字：

杨家巷。

陈风立刻抬手：“停。”

牛车在巷口不起眼的位置停稳。陈风没急着上前，而是靠在车边，装作整理柴捆，目光不动声色地往巷子深处望去。

没多久，一座青砖灰瓦的老宅院出现在视线尽头。

大门漆黑，紧闭着，门楣不高，却透着一股沉肃劲儿，门墙上钉着的门牌清清楚楚写着：

58 号。

他在原地静静观察了近一盏茶的功夫，巷子里只有一两个老人慢悠悠走过，没有闲逛的，没有盯梢的，更没有戴红袖标的人。

时机到了。

“山子，你在这儿看车，我先过去敲门，听我招呼你再动。”

“好，你小心。”

陈风整了整身上的军大衣，把枪带往肩上轻轻一紧，独自一人快步穿过空荡的巷子，走到那扇黑漆大门前。

左右一扫，确认无人，他抬起手指，不轻不重地敲了三下。

“咚、咚、咚。”

声音不大，却在安静的巷子里传得很深。

没一会儿，门内传来一阵轻缓却警惕的脚步声，紧接着，一个低沉沙哑的男声隔着门板响起：

“谁啊？”

陈风声音平稳，不高不低，正是之前约好的暗号：

“老熟人，来卖柴火。”

门内明显一顿，那人语气带着几分奇怪：

“我们不买柴火。”

“有凭证，之前说好要的。”

门内瞬间安静下来，只有轻微的呼吸声。

显然，里面的人在判断真假。

陈风不再说话，只是将手中那张小纸条，顺着门缝轻轻塞了进去。

门后那人接住纸条