笑声，戛然而止。

人群“哗啦”一下向两边退开，象是见了瘟神，硬生生让出一条三米宽的大道。

信道尽头，乌泱泱压上来三十多号人。

领头的男人赤着上身，一身横肉随着走动乱颤，后背纹着一只青面獠牙的恶鬼，在正午毒辣的阳光下，那恶鬼仿佛活了，正张牙舞爪地扭曲着。

海龙帮头号红棍，“疯狗”。

他手里没拿刀，只提着一根足有手腕粗的实心铁棍。

他路过地上还在“喷射”的独眼龙时，眼皮都没抬一下，仿佛那不是他的拜把子兄弟，而是一坨挡路的臭狗屎。

“哐当！”

疯狗一脚踢开了挡在面前的一个不锈钢饭碗。

那半碗没吃完的红烧肉饭，混着泥沙撒了一地。

原本弥漫在码头上的肉香味，瞬间被一股浓烈刺鼻的汗臭味和令人作呕的血腥气冲散。

陈建锋握着轮椅扶手的手，微微发白。

他是带过兵的，一眼就看出来，这帮人跟刚才那群地痞流氓不一样。

这帮人眼里有凶光，是真见过血、敢把人往死里弄的亡命徒。

疯狗停在了摊位前三米的地方。

他没搭理坐在车斗上抽烟的陈大炮，也没看轮椅上的陈建锋。

那双充血的三角眼，死死钉在最前面的老莫身上。

老莫佝偻着腰，残疾的左腿有些别扭地弯着，手里那根裹着报纸的铁棍显得滑稽又可笑。

“呵。”

疯狗从鼻孔里喷出一股气，一口浓痰狠狠吐在老莫破旧的解放鞋边上。

“海龙帮是死绝了吗？”

疯狗歪着头，发出夜枭般刺耳的怪笑：

“怎么什么阿猫阿狗都敢骑到咱们脖子上拉屎？”

“连个要饭的死瘸子，也想充大头蒜？”

身后的马仔们哄笑起来，手里的西瓜刀、钢管、三棱刮刀撞得叮当响，寒光晃得人眼晕。

老莫没说话，甚至没抬头。

只有那只握着铁棍的手，青筋暴起。

他在忍。

他在等。

“不说话？”

疯狗狞笑一声，手中铁棍猛地抬起，粗糙的顶端几乎戳到老莫鼻尖上。

“都给老子看好了！”

疯狗转头冲身后的小弟吼道，嗓门大得整个码头都在回荡：

“这老东西不是腿脚不好吗？”

“那老子今天就做做好事，帮他一把。”

疯狗回过头，那眼神恶毒得象是阴沟里的老鼠，死死盯着老莫仅剩的那条好腿：

“把他那条好腿的膝盖骨，给老子挖出来。”

“我要让他下半辈子，想站着要饭都得看老子心情，只能像条野狗一样爬出这码头！”

恶毒。

阴损。

这是要彻底废了一个人，把尊严踩进泥里碾碎。

周围的工人们虽然愤怒，但看着那几十号拿着凶器的亡命徒，谁也不敢上前一步。

怕死，是人的本能。

就在这剑拔弩张的死寂中。

“呲——”

一声轻微的、却异常清淅的摩擦声响了起来。

所有人下意识地看向声音的来源。

坐在摩托车斗里的陈大炮，手里捏着一根火柴。

那一簇小小的火苗，在带有咸味的海风中剧烈跳动，却顽强地没有熄灭。

陈大炮脸上没有任何表情。

没有恐惧，也没有愤怒。

平静得让人心里发毛。

他慢条斯理地低头，凑近火苗，点燃了嘴里叼着的那根已经被压扁了的“大前门”。

“呼——”

深吸。

过肺。

一股辛辣的青烟喷涌而出，模糊了他棱角分明的脸。

陈大炮眯着眼，通过烟雾看了眼老莫。

那个佝偻的身影，正在微微颤斗。

那不是恐惧。

那是身体在本能地渴望战斗，是压抑了八年的兽性即将破笼而出的前兆。

陈大炮轻轻弹了弹烟灰，语气淡得象让邻居捎瓶酱油：

“清场。”

“留口气，别弄脏了码头。”

话音未落。

原本象个木桩子一样戳在地上的老莫，动了。

疯狗只觉得眼前一花。

前一秒还唯唯诺诺、风吹就倒的瘸子，身上那股子卑微感，突然荡然无存。

取而代之的。