一股极具冲击力的生化武器。

混合着红烧牛肉面调料包、电路板轻微的焦糊味，以及三个成年男性高强度熬夜后的人体汗腺分泌物。

这味道，辣眼睛。

他差点本能地退回去。

办公室不大，三十来平米。

摆了三张拼在一起的折叠桌，上面堆满了crt显示器、拆开的主机箱、像盘丝洞一样散落的网线，还有数不清的泡面桶。

三台主机的散热风扇同时疯狂运转。

嗡嗡声像一群不知疲倦的马蜂，在脑袋周围盘旋。

墙角有一张摇摇欲坠的折叠行军床。

被子揉成灰暗的一团，枕头上还有一圈清晰的头油印子。

那是苍鹰这七天的栖息地。

白子良环顾四周，在心里默默给这个创业环境打了个分。

满分十分的话，大概负二。

苍鹰坐在最里面的角落，顶着两个硕大的黑眼圈，头发像个鸟窝。

整个人看起来像一只被彻底掏空了的浣熊。

旁边的小张和老王也好不到哪去。

一个趴在黏糊糊的键盘上半睡半醒。

另一个正拿圆珠笔在草稿纸上神经质地画着什么。

白子良走近一看，画的是个棺材。

程序员开始画棺材，通常意味着项目已经进入了某种玄学求死阶段。

老陈站在靠门的角落里，正往一个黑色的双肩包里塞几本厚重的技术书。

白子良停下脚步，看着他。

老陈抬起头，布满血丝的眼睛里闪过意外。

他见过白子良。

在电视新闻上。

那个在东京把日本天才下到当场吐血的八岁神童。

但此刻，这个神童就真真切切地站在他面前。

背着一个略显幼稚的奥特曼书包，校服袖口还沾了点绿皮火车上蹭的灰。

抬着头看他的角度，大概是四十五度。

画面有些滑稽，但老陈笑不出来。

“你是老陈？”稚嫩的童音在地下室里响起。

“嗯。”

“要走了？”

老陈拉上背包拉链的手停顿了一下。

骨节有些发白。

“嗯。”

白子良没有开口劝他。

没有说什么“再坚持一下”、“曙光就在前面”之类的职场废话。

画大饼这种事，在一个清华毕业的顶尖工程师面前，毫无意义。

工程师信的是严密的逻辑，不是廉价的鸡汤。

白子良看着他的眼睛，只问了一个问题。

“老陈，如果这个平台建成了，全世界五千万围棋爱好者，都能坐在家里，打开电脑，跟九段高手下一盘没有延迟的棋。”

“你觉得这件事，值不值得再试一次？”

地下室里的风扇声忽然显得很响。

老陈看着眼前这个还没自己腿高的孩子，张了张嘴，又闭上。

他本来想说“技术上不可能”。

但他突然意识到，眼前这个说话的人，两个月前在东京，刚刚做到了一件全世界都说“不可能”的事情。

三秒钟。

老陈的手，从背包拉链上慢慢松开了。

背包倒在旁边的塑料椅子上，发出一声沉闷的声响。

苍鹰在后面长长地吐了一口气，仿佛把肺里的浊气都排空了。

老王放下了那支画棺材的圆珠笔。

小张从键盘上猛地抬起脸，左脸颊上还印着一排清晰的“asdf”键帽痕迹，茫然地看着这边。

白子良从墙角拖了把红色的塑料凳子过来，大马金刀地坐下。

奥特曼书包随手搁在脚边。

“行了。”他拍了拍桌子，“把你们试过的十二种方案，都拿给我看看。”

苍鹰赶紧递过来一叠厚厚的打印纸。

上面密密麻麻写满了技术方案的测试记录。

每一种方案的结尾，都用红笔画了一个刺眼的大叉。

白子良接过来，翻了十分钟。

翻得很快，几乎是一目十行，但每一页的核心逻辑都看进去了。

前世那些年在华尔街高频交易部门里，用真金白银喂出来的技术直觉，像一根埋在地下的高压光缆。

此刻，被猛然接通。

他放下那叠纸，抬头看向苍鹰和老陈。

“你们一直在走弯路。”

苍