冰冷的月光无法穿透溪木镇浓重的夜色，只能为屋檐和石板路镀上一层凄清的银边。

汤姆的身影融在阴影里，象一道没有重量的幽灵，悄无声息地滑过寂静的巷道。

他的脚步很轻，轻得如同怕惊醒一个易碎的梦。

他的右手，那泛着幽暗光泽的、仿佛由阴影凝聚而成的深紫色巨爪正微微震颤，不是恐惧，而是渴望。

渴望鲜血，渴望终结，渴望……填补那无休止的空洞。

“最后一个……爱……”一个讥讽的声音直接在他脑海深处响起，带着蛊惑的低笑。

“快去吧，剥离掉这最后的阻碍。”

薇安的笑容比溪木镇春天最先开放的铃兰还要洁白温暖。

她在自家的小花圃里忙碌，哼着不成调的歌谣，手指沾满了泥土，却种出了整个镇子最生机勃勃的花朵。

她总是说：“汤姆，你看，再贫瘠的土地，只要用心，也能开出花来。”

汤姆将一枝白铃兰小心的种在妻子的发间。

这时薇安那双总是盛满温柔笑意的眼睛亮晶晶的，像盛满了星光。

即使穿着打补丁的裙子，她也美得不可方物。

“汤姆，好看吗？”她在他面前转了个圈，裙摆扬起细微的尘埃，在光柱中飞舞。

“好看，你比花儿还美。”他笨拙地回应，胸腔被一种滚烫的、名为幸福的情感填满。

那时，他只是个老实巴交的矿工，她是洗衣妇的女儿。

生活清贫，但薇安用她的巧手和乐观，将那个简陋的小窝经营得温暖如春。

晚上，他会给她读从旧书摊淘来的、缺页的骑士小说，她会靠在他肩头，轻声哼唱不知名的乡间小调。

他相信，只要勤劳，只要善良，日子总会好起来。

他信仰着书本里、教堂中宣扬的正义与善良。

记忆的碎片如同锋利的玻璃，割裂着他早已麻木的神经。

汤姆停在一个转角，看着前方一栋安静的二层小楼。

那是画家文森特的家。

“爱……多么纯粹，多么愚蠢的执念。”声音再次响起，带着讥讽。

“就象你当初一样呢，多么美妙。”

汤姆的心抽搐了一下。

不是因为魔鬼的话，而是因为“纯粹”这个词，刺痛了他。

“汤姆，我们会一直这样好吗？”薇安依偎在他怀里，坐在他们那间简陋却温馨的小屋门口，看着满天繁星。

“等我们攒够了钱，也开一间小铺子，不用很大，能卖点针线杂货就好……”她的声音里充满了对未来的憧憬。

他紧紧搂着她，下巴抵着她的发顶，嗅着她发间淡淡的皂角清香。

“会的，薇安，我发誓，我会让你过上好日子。”

薇安只是轻轻地笑着，看着他:“傻瓜，我一直都过着啊。”

他没有立刻翻进画家的家中，只是在夜色中静静地站着。

薇安病了，咳得很厉害。

镇上的草药医生束手无策，只有教堂的“圣水”或者由牧师施展治疔术才有可能缓解。

那是他们负担不起的天价，但也是唯一的希望。

汤姆跪在正义女神教堂冰冷的地板上，向着那位高高在上的伊恩牧师祈求，额头磕得青紫。

伊恩牧师，那个有着梳理得一丝不苟的金发和冰冷蓝眼睛的男人，只是用指尖捻了捻胸前的银质天平圣徽，语气淡漠得象在讨论天气：“女神的恩典，岂是随意施舍给……每个人的？虔信者，自会得蒙庇佑。你的奉献呢，汤姆？”

他的目光扫过汤姆洗得发白的旧衣服，带着毫不掩饰的轻篾。

汤姆从手绢中捧出了107个铜币，却被牧师嫌恶地推开。

“这点诚意，如何能打动女神？回去吧，用你的虔诚之心祈祷。”

虔诚之心？

汤姆喉间发出嗬嗬的声响。

汤姆化作影子融入黑暗之中，身形如同蜘蛛一般，悄无声息，几个起落之间，便爬到了窗外。

右爪轻轻一划，窗栓无声无息地断开。

屋里还亮着微弱的灯光。

通过窗户的缝隙，他看到一个年轻的画家，正对着一幅未完成的画作发呆。

画上是一个在花田中微笑的少女，一袭蓝裙，笔触温柔，色彩明媚，如同一株含苞欲放的百合。

画家看着画，脸上带着傻傻的笑容，低声喃喃着一个女孩的名字，举起手中的画笔，似要完成最后的点睛。

汤姆愣了愣，随后握紧了那双异变的手，黑气在指尖缭绕。